Sept jours avant que tu partes au paradis

Sept jours avant que tu partes au paradis,

on est allés faire notre dernière promenade ensemble.

Tu ne pouvais presque plus marcher, alors je t’ai portée tout le long du chemin.

Notre sentier habituel, le long de la rivière.

En te tenant dans mes bras, toi devenue si fragile, j’étais vraiment inquiet, à chaque pas.

Je crois qu’il ne te restait presque plus assez de force pour te tenir debout toi-même.

Tu étais toute molle dans mes bras, mais comme tu regardais vers l’extérieur, je ne pouvais pas voir ton visage,

et je marchais le cœur battant, en me demandant : « Et si tu étais déjà partie… »

Puis, une fois assis à notre place habituelle, le long de la rivière, j’ai vérifié que tu respirais encore, et j’ai soufflé, doucement soulagé.

Tu m’as souri avec douceur… enfin, pas vraiment, en fait — tu avais plutôt l’air de ne te soucier de rien du tout. Fufu.

Tu étais toujours si chaude, si douce, et tu sentais si bon.

Cette odeur de soleil, tiède et réconfortante.

C’était une odeur que j’aimais tant.

Encore aujourd’hui, quand je ferme les yeux, je peux encore la sentir.

L’amour n’a pas de forme visible,

et je ne peux plus jamais te toucher, désormais.

Mais tu restes pour toujours à mes côtés.

Merci.

Ceci est une lettre que j’avais écrite, à l’époque, à l’attention de mon précieux membre de la famille (mon petit chien) qui était parti au paradis avant moi, il y a trois ans.

En triant mes notes, je suis retombé dessus, alors je la consigne ici, pour ne jamais l’oublier.

J’ai légèrement changé ton nom, et je l’ai aussi donné à un chocobo.

On reste ensemble, pour toujours.

Tu es mon trésor le plus précieux.

Attends-moi encore un peu, là-bas.